Já haviam quatro horas desde que John fumara seu último havana sobre o corpo de seu inimigo morto. O peixeiro continuava estirado sob o sol das duas horas, e seu corpo apodrecendo continuava a desidratar liberando um cheiro de amônia e tempo. Os ponteiros do relógio de pulso da vítima caminhavam, em compasso, num ritmo mais lento que o preguiçoso ventilador de teto que fazia a fumaça dançar naquele ambiente bagunçado. O tempo não existia. Sozinho com a morte, as vibrações em onda que eram emitidas periodicamente pela vitrola fizeram todo sentido, e ele decidiu que já era hora de enrolar mais um. Anda estava muito cedo pra dormir. 2g de tabaco, 10 de magnésio.
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